Carnet de Naveed : Différence entre versions
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| − | C’était en 502, on avait 7 et 6 ans. A l’époque, on ne se côtoyait pas encore comme aujourd'hui, on ne se connaissait que de vue. Un jour de floréal, Dip, était parti s’amuser dans une plaine, à courir après des papillons, moi, je le regardais de loin, en observant la forme des nuages. Mais il s’éloigna un peu trop, et arriva près d’une route kharedjis. Disparu de ma vue, je me suis dit qu’il courrait après un papillon plus loin, rien de grave. Mais non ! Il arriva devant un chariot, mené par de gros bœufs et guidée par un vieux Carrogian, gros et antipathique. Il avait les yeux rouges, et un gros bouclier dans le dos, des cheveux gras et grisonnants et une pipe à opium à la bouche. Il était avec ses enfants, d’horribles garnements, violents et belliqueux. Quand ils virent Dip, ils l’interpellèrent, mais il ne parlait pas encore leur langue. Ils ont compris que c’était un | + | C’était en 502, on avait 7 et 6 ans. A l’époque, on ne se côtoyait pas encore comme aujourd'hui, on ne se connaissait que de vue. Un jour de floréal, Dip, était parti s’amuser dans une plaine, à courir après des papillons, moi, je le regardais de loin, en observant la forme des nuages. Mais il s’éloigna un peu trop, et arriva près d’une route kharedjis. Disparu de ma vue, je me suis dit qu’il courrait après un papillon plus loin, rien de grave. Mais non ! Il arriva devant un chariot, mené par de gros bœufs et guidée par un vieux Carrogian, gros et antipathique. Il avait les yeux rouges, et un gros bouclier dans le dos, des cheveux gras et grisonnants et une pipe à opium à la bouche. Il était avec ses enfants, d’horribles garnements, violents et belliqueux. Quand ils virent Dip, ils l’interpellèrent, mais il ne parlait pas encore leur langue. Ils ont compris que c’était un Qadjaride, et à Caroggia, on n’aime pas les Qadjarides. Ils ont ramassé des cailloux, les plus lords et gros qu’ils pouvaient, et ont commencé à poursuivre Dip en les lui jetant dessus, dans le seul but de lui faire mal ! Il finit par se prendre les pieds dans un terrier de bondissant, et il tomba à terre, à la merci des kharedjis. Ils se mirent au-dessus de lui, et le rouèrent de coups. Dip serait mort sans doute, s’il n’avait pas hurlé à l’aide et de douleur : je l’entendis, et appelai notre Raïs, un colosse puissant qui pouvait briser un membre à main nue ! Il arriva et les enfants prirent peur, ils s’enfuirent sous les menaces et la carrure de notre Raïs. Comme on vaut mieux qu’eux, on ne les a pas poursuivis pour donner des représailles, on les a juste laissés à leur vie morne de kharedjis. <br /> |
Dip a pu guérir, mais il est passé aux frontières de la mort. C’est surement pour ça qu’il a voulu être soignant et qu’il est sensible au souffle. Les Ancêtres ont sans doute voulu le mettre à l’épreuve, comme lors de notre esclavage sur Esperia. | Dip a pu guérir, mais il est passé aux frontières de la mort. C’est surement pour ça qu’il a voulu être soignant et qu’il est sensible au souffle. Les Ancêtres ont sans doute voulu le mettre à l’épreuve, comme lors de notre esclavage sur Esperia. | ||
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Est ce assez ? Dites moi, suis je assez splendide ?<br /> | Est ce assez ? Dites moi, suis je assez splendide ?<br /> | ||
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Voulu si fort qu'il en creva.<br /> | Voulu si fort qu'il en creva.<br /> | ||
Version du 31 janvier 2023 à 16:09
Le statut de cet écrit est public. Cela signifie qu'il est accessible à tout le monde mais que votre personnage doit l'avoir vu ou lu en RP pour que vous puissiez consulter cette page. Dans le cas contraire il s'agit de métagaming.
Cet écrit a été rédigé par Naveed et se trouve sur la nouvelle Esperia.
Carnet écrit en qadjaride, sous forme de texte au fusain, entourés de petites notes et gribouillages.
Première page, écrite au fusain. C'est un récit de souvenirs en qadjaride.
C’était en 502, on avait 7 et 6 ans. A l’époque, on ne se côtoyait pas encore comme aujourd'hui, on ne se connaissait que de vue. Un jour de floréal, Dip, était parti s’amuser dans une plaine, à courir après des papillons, moi, je le regardais de loin, en observant la forme des nuages. Mais il s’éloigna un peu trop, et arriva près d’une route kharedjis. Disparu de ma vue, je me suis dit qu’il courrait après un papillon plus loin, rien de grave. Mais non ! Il arriva devant un chariot, mené par de gros bœufs et guidée par un vieux Carrogian, gros et antipathique. Il avait les yeux rouges, et un gros bouclier dans le dos, des cheveux gras et grisonnants et une pipe à opium à la bouche. Il était avec ses enfants, d’horribles garnements, violents et belliqueux. Quand ils virent Dip, ils l’interpellèrent, mais il ne parlait pas encore leur langue. Ils ont compris que c’était un Qadjaride, et à Caroggia, on n’aime pas les Qadjarides. Ils ont ramassé des cailloux, les plus lords et gros qu’ils pouvaient, et ont commencé à poursuivre Dip en les lui jetant dessus, dans le seul but de lui faire mal ! Il finit par se prendre les pieds dans un terrier de bondissant, et il tomba à terre, à la merci des kharedjis. Ils se mirent au-dessus de lui, et le rouèrent de coups. Dip serait mort sans doute, s’il n’avait pas hurlé à l’aide et de douleur : je l’entendis, et appelai notre Raïs, un colosse puissant qui pouvait briser un membre à main nue ! Il arriva et les enfants prirent peur, ils s’enfuirent sous les menaces et la carrure de notre Raïs. Comme on vaut mieux qu’eux, on ne les a pas poursuivis pour donner des représailles, on les a juste laissés à leur vie morne de kharedjis.
Dip a pu guérir, mais il est passé aux frontières de la mort. C’est surement pour ça qu’il a voulu être soignant et qu’il est sensible au souffle. Les Ancêtres ont sans doute voulu le mettre à l’épreuve, comme lors de notre esclavage sur Esperia.
Deuxième page, écrite au fusain. C'est une fable en qadjaride, mais aussi en capitalin, en dessous.
Sur le modèle de La grenouille qui voulait se faire aussi grosse que le bœuf de Jean de Lafontaine.
Un homme vit un riche,
Qui lui sembla de belle fortune.
Lui qui était pauvre grignotant de maigres miches,
Envieux, travaille, commerce, son bonheur consume,
Pour égaler l'animal en ressources ;
Disant : "Regardez bien ma bourse ;
Est ce assez ? Dites moi, suis je assez splendide ?
Non. M'y voici donc ? Pas du tout ! M'y voilà ?
Je ne m'en approche pas !" Le chétif avide
Voulu si fort qu'il en creva.
Le monde est plein de gens qui ne sont pas plus sages : a vouloir plus d'argent, on grandit le vide de notre bourse, et on ne peut plus la combler. L'argent n'a de valeur que celle que l'on lui donne. Méditez la dessus, cela sera utile sans doute.
Troisième page, écrite au fusain. C'est un conte en qadjaride.
C’est l’histoire d’un homme, Marston. Il vivait dans un village, au bord de la mer, dans une petite maison où il habitait seul. On le connaissait comme fleuriste ou herboriste selon les demandes. Il savait infuser les herbes comme personne et ses boissons florales était fort prisées. Il savait guérir les maux communs de Nivôse, tous les enfants du village adoraient ses histoires. Dans sa demeure, Marston avait un quotidien assez banal, il se levait le matin, regardant le Soleil apparaitre, lisait un peu, lui qui disposait d’une belle collection d’ouvrages, et partait à la taverne pour manger et boire avec ses amis. Le soir, si aucun enfant ne venait à sa porte pour réclamer une histoire, il partait se coucher après avoir bu délicatement une infusion de menthe sauvage, concoctée par ses soins. Entre le repas et le soir, ses activités étaient moins banales : il descendait à sa cave, où se trouvait son atelier secret. Là où il faisait chacune de ses expériences, des cuves, des tonneaux et autres machines d’alchimistes se trouvaient là. Il y faisait pousser dans des petits pots des plantes rares, et distillaient des fleurs de toutes les couleurs possibles. Il savait faire des potions qui faisaient des miracles : faire repousser les cheveux, changer la couleur de la peau, faire tomber amoureux, ou raide mort, Marston savait tout faire grâce à ses plantes. On le surnommait « l’Alchimiste ».
Mais Marston avait un problème : il ne supportait pas de rester un long moment sans fumer. La sensation de rêve éveillé que lui procurait sa drogue la lui rendait indispensable. Il se fournissait chez l’herboriste de la ville voisine, car pour une raison qu’il ignorait, il ne pouvait pas faire pousser la plante lui-même. Il fumait seul, tous les soirs au crépuscule, le regard dans le vide, tourné vers l’horizon. Mais un jour, alors qu’il se rendait à dos d’âne à la ville pour se réapprovisionner, l’herboriste lui dit qu’il n’en avait plus, et qu’il ne savait pas quand il serait livré. Marston, en bon client qu’il était, dis que ce n’était pas grave, qu’il attendrait la semaine suivante.
Cette semaine de manque fut éprouvante pour le pauvre homme. Il perdit des couleurs, faiblit, refusa de raconter des histoires aux enfants, les renvoyant chez eux violemment. Il cessa toute activité et demeura comme un vieillard assis sur sa chaise. A la fin de la semaine, il repartit chez son fournisseur, mais encore une fois, il était à sec. « L’herbe n’arrivera pas avant un bon moment, plusieurs semaines je dirais » lui annonça-t-il. Marston chercha un autre fournisseur, mais il n’y en avait aucun. Les semaines qui suivirent rendirent Marston fou à cause du manque. Il devenait violent et colérique, les yeux injectés de sang. Il buvait n’importe quelle potion qu’il arrivait à faire, dans l’espoir que ça le calme, mais cela ne faisait qu’aggraver son cas. On ne le voyait plus en ville, ni nulle part. Tout le monde se demandait ce qu’il se passait, mais les rares qui se risquaient jusqu’à sa porte n’obtenaient aucune réponse. Un jour, un enfant se risqua à entrer de nuit dans la maison, en passant par une fenêtre. Il se pensait si courageux, si intelligent. Il crut pouvoir découvrir ce qui arrivait à Marston et en ressortir indemne. Le fou.
Le lendemain matin, il n’était pas réapparu. Les gardes entrèrent à leur tour, et découvrirent l’enfant, mort au milieu de la cave. Il lui manquait les yeux et les dents, ses doigts, il les portait sur un collier, et ses cheveux avaient été rasés de près avec une lame mal affutée, laissant de vilaines marques sur le crane. Aucune trace de ce qui l’avait tué et mutiler ainsi, ni aucune trace de Marston.
Plus tard, on a su qu’il s’était rendu dans les égouts de la ville, et qu’il agressait et dévoraient des enfants et des personnes vulnérables la nuit. Il absorbait tous les produits qu’il pouvait, et les habitants le surnommèrent le « Rat de Mort ». La garde fut envoyé dans les égouts à ses trousses, elle ne le retrouva que plusieurs jours après. Mort d’une trop grande consommation, il avait vomi ses tripes sur ses pieds, et était tombé raide sur le sol, des rats avaient élu domicile dans son corps, et étaient aussi morts empoisonnés.
Tout produit altérant les sens est une mauvaise chose. Le non-naturel n’apporte que malheur et mort, vous devriez vous en souvenir.
Quatrièmes et cinquièmes pages, écrites au fusain. C'est un poème lyrique en Qadjaride, traduit en Capitalin sur la cinquième page.
Adaptation du chant militaire « la Strasbourgeoise ».
Petit papa, voilà la fin Nivôse,
Et te voici déguisé en soldat.
Petit papa, tu es bien morose,
Je t’en prie ; qu’est ce qui ne va pas ?
Rien mon enfant, je me bats pour le Clan,
C’est un devoir où tous les papas s’en vont !
Embrasse-moi, mon petit lapin blanc.
Je rentrerais bientôt à la maison.
Dis-moi maman, quelle est cette cote de maille,
Et cette nouvelle qu’apporte le voisin ?
Dis-moi maman, tu pleures et tu défailles,
Papa est mort, tué par les vilains.
Oui mon enfant, ils ont tué ton père,
Pleurons ensemble car nous les haïssons !
Quelle guerre atroce qui fait pleurer les mères,
Et tue les pères des petits Tarnos blonds.
La neige tombe aux portes du campement,
Là est assise une enfant qadjaride.
Elle reste là, malgré le froid, le vent ;
Elle reste là, malgré le temps aride.
Un soldat passe, à la fillette donne,
Elle reconnait l’uniforme briguier,
Elle refuse l’aumône qu’on lui donne,
Au kharedjis elle dit sans sourciller :
Gardez votre or, je garde ma puissance,
Soldat briguier passez votre chemin !
Moi je ne suis qu’une Tarno du Clan,
Aux kharedjis je ne tends pas la main !
Tout en priant, pour le bien de nos âmes,
Ma mère est morte dans cette tente brulée.
Frappée à mort par l’une de vos lames,
Frappée à mort par l’un de vos briguiers !
Mon père est mort sur vos champs de batailles,
On n’a pas vu l’ombre de son linceul.
Frappé à mort par l’une de vos lames,
C’est la raison de ma robe de deuil.
Vous avez eu l’Intendance et la ville,
Vous avez commis de nombreux homicides,
Vous avez eu le contrôle de l’ile,
Mais mon petit cœur, lui, reste qadjaride !
≋25/01/523≋
